bajan abejas del piso de arriba..
van de flor en flor por el balcón.
mueven su abdomen deprisa,
lamiendo el color…
de perfectas alas makinarias,
amarillas y negras bajan y suben
del piso de arriba.. aéreas..
precisas.. hambrientas…
serán unas cinco, seis,
o tal vez.. no sean las mismas..
las ke van y las ke vienen…
.. podrían ser veintitrés..
la cosa es ke adornan la vista.
sobrevuelan tus pantacas verdes,
las toallas, las camisas.. sin tocarlas.
sólo van a por las plantas. y yo…
paladeo el dulce grano áureo
de las flores, en mi taza de té.
un cigarro esparcido por el aire..
los pulmones moviendo mi sangre…
con estilo, hago muecas
con los labios, envío humo
hacia los rayos de la mañana..
y muy despacio, apuro mi varita…
¡y consigo hacer trucos!
me animo con algún grito
cuando me salen bien.
y me salen bien.
me darán medallas. lo sé.
y aunke soy un chico
muy chulito y algo baldragas..
literatura... grande ser.
